Non ancora...

Come ogni domenica, andava a sedersi alla terrazza di quel piccolo caffè sperduto nella città vecchia di Barcellona.

Ordinava sempre la stessa cosa: un caffè con il latte, bollente.

E sempre lo stesso posto, quello all'ombra, contro il muro di pietra tiepida che conservava ancora il calore del giorno prima.

Scriveva per ore.

Il quaderno aperto davanti a lui, lo sguardo a volte perso nel vuoto, a volte intenso, quasi abitato. Aveva quel modo strano di essere assente al mondo pur dando l'impressione di osservare tutto.

Christelle lo guardava spesso.

All'inizio per curiosità.

Poi per abitudine.

Poi per una ragione che non voleva più davvero darsi.

Lavorava lì da due anni. Conosceva gli uomini. Gli sguardi pesanti. I sorrisi insistenti. Le conversazioni che cercavano qualcosa.

Lui non tentava niente.

Ed era precisamente questo a turbarla.

Mai una parola di troppo. Mai un tentativo goffo. Mai quella fame visibile che sapeva riconoscere all'istante.

Ma c'era dell'altro.

Una tensione calma.

Come se il suo desiderio non cercasse di prendere. Come se potesse aspettare.

E questo la disarmava completamente.

Quella mattina indossava un vestito leggero color salvia che le scivolava sulle cosce a ogni movimento. I capelli neri erano raccolti solo a metà, lasciando qualche ciocca ricadere sulla nuca.

Quando si avvicinò a lui con il caffè, stava ancora scrivendo.

— Il suo caffè.

Lui alzò gli occhi.

E immediatamente qualcosa si rovesciò.

Non un sorriso.

Non un gesto.

Solo quello sguardo.

Denso. Lento. Maschile.

Come se si stesse prendendo davvero il tempo di guardarla.

Lo stomaco le si contrasse all'istante.

Sentì il calore salirle nel petto e poi più in basso, senza preavviso.

Per un secondo dimenticò completamente quello che era venuta a dire.

Lui non distolse gli occhi.

La guardava con una calma quasi insolente.

Come se avesse percepito esattamente l'effetto che produceva su di lei.

E la cosa peggiore era che aveva l'impressione che non stesse nemmeno recitando.

— Grazie, Christelle.

La sua voce era bassa. Morbida.

Sentì un brivido correrle lungo le braccia.

Come poteva pronunciare il suo nome in quel modo?

Si sforzò di ricomporsi.

— Ha bisogno di altro?

Un silenzio.

Brevissimo.

Ma abbastanza lungo da diventare pericoloso.

Gli occhi di lui scesero per una frazione di secondo verso la sua bocca, poi tornarono nei suoi.

E questa volta sentì chiaramente il respiro mancarle.

— Non ancora.

Lei tornò subito all'interno del caffè.

Troppo in fretta.

Come se restare un secondo di più vicino a lui sarebbe stata una cattiva idea.

Arrivata dietro il bancone, vi appoggiò entrambe le mani e inspirò profondamente.

Il cuore le batteva molto troppo forte.

Era ridicolo.

Completamente ridicolo.

Eppure tutto il suo corpo sembrava ancora reagire a quello sguardo.

A quel modo che aveva avuto di guardarla senza impazienza.

Senza nervosismo.

Come se stesse già assaporando qualcosa.

Provò a riconcentrarsi sui conti, ma sentiva ancora la presenza di quell'uomo fuori.

Come un calore persistente.

Qualche minuto dopo lo vide entrare nel caffè.

Andava verso il fondo per lavarsi le mani prima di andarsene.

Il corridoio era stretto.

Molto troppo stretto.

Lei rimase seduta sul suo sgabello alto dietro il bancone mentre lui avanzava lentamente verso di lei.

Ogni passo sembrava caricare ulteriormente l'aria intorno a loro.

Quando arrivò alla sua altezza, dovette spostare leggermente le gambe per lasciarlo passare.

Il suo ginocchio sfiorò accidentalmente la sua coscia nuda.

Il contatto fu minimo.

Ma il suo corpo reagì all'istante.

Una scarica lenta le attraversò il ventre.

Sentì le labbra schiudersi nonostante sé stessa.

Lui si fermò.

Solo un secondo.

Abbastanza per capire che anche lui se n'era accorto.

Il silenzio stava diventando quasi osceno.

Ora poteva sentire il suo profumo.

Il misto di caffè, della sua pelle calda e qualcosa di più scuro.

Maschile.

Molto maschile.

Appoggiò una mano sul bancone vicino a lei per tenersi in equilibrio nel passaggio stretto.

Il suo braccio era così vicino che aveva voglia di toccarlo.

E quel pensiero quasi la spaventò.

Lui girò leggermente la testa verso di lei.

I loro visi erano ormai a pochi centimetri.

Sentiva letteralmente il suo respiro sulla pelle.

Gli occhi di lui scesero verso la sua bocca.

Poi risalirono.

Lentamente.

Come una carezza.

E in quell'istante preciso capì qualcosa di terribilmente semplice:

se nessuno dei due si fosse fatto da parte, si sarebbero baciati.

Il cuore le martellava forte, ora.

Avrebbe dovuto muoversi.

Dire qualcosa.

Fare qualsiasi cosa.

Ma il suo corpo si rifiutava.

Come sospeso.

Come se aspettasse esattamente questo da settimane.